当风吹过，雨下过，我想说，我爱过，泪流过，心却依然快乐。
——写在前面
他他：
这边又下雨了。窗外的雨缕缕丝丝的溅在窗台上，雨水染上了我的情绪……不知道你那北方的城市是否还是38摄氏度的高温？
一次意外的通信，让我们相识。最要感谢某杂志，如果自己的文章没有在上面发表，你也和其他读者一样，也就不知道这个世界是还有一个叫覃芳华的女孩。
十八岁，是一个过渡，从不用想事情到需要想事情的过渡。
时间就这样晃晃忽忽地走了，留下的，也许只是一大片一大片的空白的记忆。有些事情似乎就在这不经意间悄然开始萌芽，酝酿，直到有一天忽而疯长开来。发酵，沉淀，最后，成为生命中温暖而美好的一点……
有些事情，自己并不愿意，可它偏偏抓住人类这个弱点：你越是不愿意，它就越纠缠你。像一条毒蛇，一旦捕得猎物，就会把它缠绕，直致死亡……也许你还不知道，在一座离你很远的城市，有一个人，早已变成了毒蛇的猎物—没有错过，没有沉默。
曾在某杂志上看到一篇文章《左手说给右手听》，觉得自己就像是故事里面的女主角，明明喜欢对方，却没有勇气开口，“只能借着别人跟你很努力地挥挥手，然后在心里说你好，想象着你也会挥挥手，说你好”虽然我们的城市相隔甚远，但还是习惯在黑夜来临时，对着天空跟你说晚安，在黎明第一缕霞光从地平线照到大地时跟你说早安。我知道这样很傻。
是因为不安，所以习惯？
原来所有的不安都是因为害怕。
害怕我们从陌生到了解，再从了解到陌生，最后变成一点联系都没有的最熟悉的陌生人。
原来所有的害怕只不过是为自己的开脱找个借口而已。
雨过天晴。却丝毫没有雨后凉爽的感觉，显得愈加燥热。
窗外的知了似乎并不讨厌这炎热的酷夏，一直不停地清嗓，高歌。让人有种想砸东西的冲动。
也许正是因为这样的酷夏，才会感觉到自己内心某些东西的变化。
——喜欢一个人就是让他飞得更高，飞得更远。
“鹏”乃大鸟也。庄子这样解释。你的名字也有“鹏”，紧跟其后的是“飞”，所以你一定飞得更高，更远。所以我选择的是让你高飞，让你自由地翱翔。我不要成为你的羁绊，只希望你一路走好。踢开人生路上的石头，勇敢的走；冲破大风围起的堵墙，“绝云气，负青天”。走自己的路，拍自己的翅，小心点，不要怕摔倒，在哪里摔倒就在哪里爬起，不要给自己有倒在地上爬行的理由！
写到这里，习惯地抬头看看天空。郭敬明爱用45度角来看天空，而我喜欢用60度角来仰望天空。看，嬉皮笑脸的太阳，为什么在冬天时就没有看到过它那如此灿烂的笑脸呢？
我终于看到了自己的苍白与无力……
明明知道自己是个脆弱的女孩，却要假装很坚强的样子，容易受伤，却要为别人淌泪，容易被感动，却要逞强一副很不在意的表情。说白了，那就是装模作样。
终于忍不住，向天使借了一双翅膀，一心想要飞往幸福的天堂。当我到达幸福的门外，即要推开幸福的大门时，却一股脑儿地掉到了谷底，自己也只能无奈地仰望天堂。
前进？
后退？
两者都不是？
那就在分岔路口等待吧！
记得绝望与希望彼此厮杀，哪个会赢？我想应该给自己留点希望。别让自己太受伤。于是，选择了等待。
不去想太多，已经高三了。
我以为这样会好一点，哪怕是一点小小的安慰，也能让自己心满意足。可是，没有，一点也没有！我想用一种极端的方式来麻醉自己，却始终找不到合适的理由，难道这也只属于一个人的世界？如果可以，我宁愿选择沉默，好让自己忘记曾有过的回忆，至少我还有心跳，却始终感到一阵阵的空虚。
无奈。
往身体里灌满水，然后，只身一人，带上笨重的躯壳，学蜗牛慢慢爬塔顶，虽然有留什么，却也只是徒劳。爬塔顶，只是为了看清这个面目狰狞的世界。没有挣扎的理由，却永远看不见胜利的曙光，即使看到了希望，那也这是一种渺茫。
俯下身体。
一片狼藉。
窗外的知了，还舍不得结束它那高亢的音乐会。午后的阳光，更像是穿刺胸膛的利箭。没留一点情面。
看到你在QQ空间上的留言，莫名地，眼里的某中物质，慢慢模糊了整个世界。忘了是怎样哭着给你回复。只是想用笑来伪装自己掉下的眼泪，点点头承认自己会怕黑，想用哭来试探自己麻痹了没。
我不知道你看到之后回出现什么样的表情。唯一能猜出的就是，你肯定会骂我很傻，很笨，很蠢，很猪头。不过没有关系。谁叫我都具备以上几个条件呢？
7月的南方，多雨的天气。你说，你要退学了，有些话不方便跟我说。我理解。但是，你不要把所有的事情都自己扛，好吗？
天空，飘来了一大片一大片的黑云，压倒了我的思绪，随时都有倾盆暴雨的可能。
十八岁。
高三，大学。
梦想，现实。
悲伤，快乐。
生存，以及死亡。
朋友说，高三是一场豪赌，赌注是我们的前途，我们输不起。这场赌博，只许赢，不许败！
抬起头，看看星空。那颗最亮的星星就是我最后一颗眼泪……
夜，暗下了。
晚安！
Honey
2007年7月7日
写在后面：
写完了，看了几遍。也许有人说，这不是写给自己的东西吗？记得余华说过：“一个优秀的作家永远只为自己的内心而写。”虽然自己不是什么作家，但这确实是一篇只为自己内心而写的东西。
四维说，写文字的人容易生病。我想这“病”并不是无病呻吟。
也许是因为寂寞疼痛，才会用大量的文字来麻醉自己……
放罢。
高三了。
努力用功。
“青春，只属于理想。”朋友说。
